El tiempo corre a prisa

Esta noche mis manos se tiñen, mi corazón suda y expira agitado, como habiendo batallado contra quimeras presentes, engranado en un carruaje viejo y oxidado. Quedan las hojas de un diario rasgado, esparcidas al azar sobre una alfombra haraposa y polvorienta, quedan mis ansiados sueños enfrascados en una pequeña botella transparente.

Prometí ingerirte en mis momentos más decadentes y sublimes, pero ahora mírame, zarpó como si fuese la última pluma que se adhiere al cuerpo decadente de un ave que ya no expele su más magnífico trinar, el tiempo corre a prisa y el olvido llega presurosamente, plasmado sobre mi piel y mis ojos, más en las raíces de mi cuerpo queda una parte tuya.

Pusiste la semilla en mí, ahora solo me cobijo como un recién nacido que busca sumergirse en el más profundo cráter de su mente, esta noche mis manos se tiñen, mi corazón suda y expira agitado, pues las patas de zancudo y ese dulce amargo de tus labios ya no están más.

Neblina

Soñé integrándome en una secuencia espacial, el calor de las hojas en el suelo húmedo eternizaban la intensidad de mi calor expresado en moléculas diminutas de respiro.

Diminutas moléculas que se entremezclaban con la luz de la noche que vestía de gala.

Soledades de luna peinando cabellos extensos ventilados en el frío viento, secretos de un bosque despertando a fatigadas almas, sutil canto de insectos, miradas altivas perpetuas a lo más elevado en cada copa, delicadeza de silencios albergando espíritus y delirando sueños.

Tu reflejo penetra mis ojos, en cada hoja llena de roció percibo tu rostro dormido.
Oscuros espectros iluminando la noche, tu voz plagada de silencio.

Las hojas se mecen al son del viento, el único sonido es el del bosque, mis ojos diluyen languidez y no logró conmover tu espíritu.

El agua, el silencio, las rocas, la maleza y su aroma, todo se une con el rocío. La lluvia se torna bastante débil, los duendes observan con mirada hueca al poder percibir tanto vértigo al interior de mi mirada, a lo lejos la neblina recorre y premedita su dulce entrega y compañía, ha acudido a mi inapetente llamado, interrogue a cada brisa en la penumbra y me ha sido revelado el vago sufrir de tus secretos, guardare a cada uno de ellos envueltos en pelo muerto y en partes mutiladas de insectos, pero las moscas han brotado y lo consumen todo a su paso. 

Sin motivo alguno, sin poder hallar una neblina de olvido que me permita perderme en mi efímero presente, que no logro recordar porque la luz que llevo es intensa y ciega.

Te he pedido que guillotines mi garganta, permite que los pensamientos en mi cabeza se conviertan en tus víctimas perpetuas, pero solo mantén un vivo recuerdo que cuando pienses estar en libertad, ahí afuera de todo pero dentro de ti misma, cada fisura que existe dentro de tu negro corazón tiene una parte mía y es que solo me destino a brillar como una vieja morgue.

Soñé integrándome en una secuencia espacial y cuando desperté, intempestivamente me estaba calcinando como una polilla en una llama.

Un Veintiuno de Enero

¿Cuánto tuve que esperar para sentirme extraviado en el gélido humo que desvía mi mirada hacía un extenso carril?

Ahora, yace al filo de un acantilado.

Hacia el filo discurren mis quimeras, corroídas por espasmos de demencia, perforadas por desintegración inusual.

Caen y rebrotan horas después hasta percatarme que en el denso humo blanco vuelven a ser víctimas.

El silencio lo copa todo a su leve paso.
21, Enero.

Los mismos viejos temores

Ella podría lograr en mí, cosas que nadie antes había podido llegar a despertar,
sin tener ni nadie ni nada, la tenía a ella.
Era mi todo.

Susurros agitándose a través de mi brusco cuello,
uñas estériles incrustadas en mi tersa piel,
complejamente se fueron.

¿Será real que aquel quién abre los ojos duerme y
quien los cierra despierta?
Es por eso que te amé con los ojos cerrados y respire mejor sobre tu pecho.
Es por eso que no podía más que tomarte cuando apareciste.
Es por eso que espero que ese último beso tuyo cierre mis ojos.

Despiértame del sueño letargo.
Al final de todo, el mundo se nos fue.
No queríamos seguir con tanta mentira, tanto rencor e insensibilidad.
No quisimos fundirnos en tan falta de palabra.

Te amo lo sabes, ¿me amas? Quien sabe,… Yo no creo en palabras.
Nuestros mundos interiores se entrelazaron sin límite alguno,
el bullicio de las moscas de la confusión y división comenzaron,
pudimos llegar a lo más alto de nuestro candor,
observando todo desde esa cúspide,
desplegamos nuestras alas,
alcanzamos la altura indicada,
permitiéndonos marear nuestros mundos.

Mis alas están rotas, no creo que nos encontremos en el cielo.
Viviremos en nuestro pequeño universo copado de constelaciones opacadas,
hasta que el mundo vuelva a ser mundo,
el hombre vuelva a ser hombre,
la niña cesé de jugar, queme el ultimo boceto y
la palabra vuelva a ser palabra.

Y créeme cariño, no necesito nada más,
me sobra todo el mundo que exceda aquello que podían abarcar tus brazos.

Un río destilando impurezas cristalizadas en recuerdos,
por siempre y para siempre...

 
¡He despertado!

Negative Three

La colina de la muerte esta tan gélida,
todos los canteros están quebrados;
las espinas de las hostiles rosas desgarran las palmas de nuestros pies,
esparcen su esencia sobre la tierra estéril,
tiñendo las raíces de los frondosos y tétricos árboles.

Acércate y ve en la oscuridad sólo tienes que seguir tus ojos,
sólo tienes que seguir a tus putos ojos;
oigo su voz llamándome,
el sonido es profundo en la oscuridad,
su eco retumba en mis tímpanos.

Empiezo a correr entre los árboles,
de repente me detengo,
pero yo sé que es demasiado tarde, estoy perdido.
Nos aferramos al útero de nuestras madres,
como auténticos parásitos,
y al emerger, simplemente rezamos como insectos.

Porque todo esto es un sempiterno sueño,
estamos mirando a una copia de una copia?
vivimos sumergidos en una irrealidad constante?
nosotros, solo drenamos nuestras esperanzas…

The Rot of the Raven

El cuervo cae mutilado, sus pupilas se nublan cayendo en agonía,

un plumaje bañado en ponzoña yace en el frío pavimento,
el fluido rojizo se drena por la línea de plomo,
el quebranto de huesos ha empezado,
la memoria concibe recuerdos finales,
manchados en una absurda ansiedad por seguir despiertos.

Todo se ha teñido de podredumbre,
brota una nueva vida,
los días felices se han podrido,
las ramas tétricas succionan esperanza,
los rayos se opacan cada vez más,
y yo, yo solo miro hacia el horizonte atisbado,
con incertidumbre a lo que está por venir.

Paranoico

Estantería de licor y muchos transgénicos. 

Mírame y deleitate con mi dulce y patético decaimiento.

Demencia excitada con inmensas gotas de sensatez.

Cinco minutos sellados e invertidos en gotas de decaimiento.

Psiconauta, plácido y nauseabundo sueño

Nada se restaura y nada prolifera; porque todo esto es un plácido y nauseabundo sueño y nosotros sólo drenamos nuestras esperanzas.